La niña de Guatemala

La niña de Guatemala



Quiero, a la sombra de un ala,

Contar este cuento en flor:

La niña de Guatemala,

La que se murió de amor.

Eran de lirios los ramos,

Y las orlas de reseda

Y de jazmín: la enterramos

En una caja de seda.

...Ella dio al desmemoriado

Una almohadilla de olor:

El volvió, volvió casado:

Ella se murió de amor.

Iban cargándola en andas

Obispos y embajadores:

Detrás iba el pueblo en tandas,

Todo cargado de flores.

...Ella, por volverlo a ver,

Salió a verlo al mirador:

El volvió con su mujer:

Ella se murió de amor.

Como de bronce candente

Al beso de despedida

Era su frente ¡la frente

Que más he amado en mi vida!

...Se entró de tarde en el río,

La sacó muerta el doctor:

Dicen que murió de frío:

Yo sé que murió de amor.

Allí, en la bóveda helada,

La pusieron en dos bancos:

Besé su mano afilada,

Besé sus zapatos blancos.

Callado, al oscurecer,

Me llamó el enterrador:

¡Nunca más he vuelto a ver

A la que murió de amor!



José Martí



(Tomé la foto en el Museo Casa Natal de José Martí, el 23/11/2010 en la ciudad de San Cristobal de la Habana o Havana.

Está cerrado por obras de ampliación peeeero...hay que tener amigos ;-).

Me hace ilusión poner el poema y la foto de la destinataria.)

Sueño cumplido...( amanece en la Havana)

Si no existieras

Qué sería de mí si no existieras, mi ciudad de La Habana.
Si no existieras, mi ciudad de sueño en claridad y espuma edificada,
qué sería de mi sin tus portales, tus columnas, tus besos, tus ventanas.
Cuando erré por el mundo ibas conmigo, eras una canción en mi garganta,
un poco de tu azul en mi camisa, un amuleto contra la nostalgia.
Y ahora te camino toda entera, te vivo hasta la madrugada,
soy el viento en tus parques y rincones, soy ese sol que te acaricia el alma.
Ciudad de mis amores en el polvo, bella ciudad de podredumbre y alas,
en ti nací realmente un mes de enero cuando golpeó en tu pecho la esperanza.
Si viví un gran amor fue entre tus calles, si vivo un gran amor tiene tu cara,
ciudad de los amores de mi vida mi mujer para siempre sin distancia.
Si no existiera yo te inventaría mi ciudad de La Habana

Fayad Jamis

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La Noble Habana

¿Por qué, Señora,

el aire, el desafío,

pierna y botín robustos

y pecho de paloma?



¿Por qué, conquistadora,

sobre los raros farallones

de desiguales ángulos

te empinas, desdeñando

abajo el foso oscuro de las aguas?



Castillo de la Fuerza,

Giraldilla,

tu donaire y victoria.



¿Será por eso el acierto

de la profunda gracia del tamaño,

torneado y breve, combado

como jarra, hospedera?



¿Qué sabes tú, Señora

de la Gran Llave,

apoyada en tu propia apertura

a los golfos abiertos?



¿Será lo abierto tu secreto,

noble Habana, Señora,

tu breve corpulencia,

tan graciosa,



tendrá por eso ese perfil de ave

-el pie bien afincado-

y ese ligero aire

fanfarrón?



-Fina García Marruz-

Estoy muy contenta, adoro cumplir sueños, Havana era uno desde hace mucho tiempo

Los ojos más bellos

"Esta vida me ha enseñado que no hay que insistir sobre la belleza de las tierras, de las criaturas ni de las cosas. Que debería uno tener el valor estético de ser siempre y en todo viajero, sólo viajero, porque, al fin, no hay mejor recuerdo que de aquello que no se tuvo nunca, y los ojos más bellos fueron los ojos que en una madrugada lívida vimos desde nuestro vagón de ferrocarril, en la ventanilla de otro tren que se cruzaba irremisiblemente con el nuestro"

( César González Ruano )

La poesía es un tentado celeste

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que han esperado muchos años

Se cansaron de esperarme y se sentaron

Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco

Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas

Me estoy haciendo árbol
Cuántas veces me he ido convirtiendo en otras cosas...
Es doloroso y lleno de ternura

Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio
Esperar en silencio

( Vicente Huidobro )

Fotografía de altura...y bajura

Siempre defendí que la fotografía es una afición de alto riesgo, podría mostraros mis "marcas de guerra" pero en ésta ocasión, mi santo me captó en faena.Observar lo pequeña que se me ve comparada con las rocas que me rodean, con todo y eso, no fué lo más complicado de ayer; estuve justo debajo de la roca, hay una cueva espectacular, no imagináis lo que la Naturaleza es capaz de crear cuando la mano del hombre no interviene para nada.
Mi ilusión por verla pudo con el miedo, con los coscorrones, caídas, y demás avatares que supone caminar por una gruta sin luz, agachada y en el último tramo, sola," mi sufridor" se plantó y dijo de aquí no paso, pero yo seguí, sabía que cerca estaba el tesoro ;-).

Aquí podéis ver donde se quedó esperando pacientemente..., es en la parte más alta de la gruta, se ve un puntito claro al fondo, la mayor parte del recorrido debes agacharte.

Sin él no me habría atrevido, soy miedosa y nunca sabes que puedes enontrarte, me daba mucha seguridad saber que él estaba, cuando "coroné", los rugidos del mar impedían escuchar otra cosa, sobrecogedor y bellísimo.
A gatas es muy difícil mantener el equilibrio y buscar buenos encuadres, máxime cuando el suelo es resbaladizo...y encima disparas casi a ciegas.
En cualquier caso, mereció mucho la pena.Volveré con buenas linternas y mejor equipamiento.

Uno de los tesoros de la gruta, esta bellísima estalactita.No recuerdo ninguna con estos bellos colores.
Si la miráis girada parece uno de esos bellos rostros africanos.
Es mi tesoro !!!

Y no podía faltar el poema, hoy Borges pone la guinda.

El mar:

Antes que el sueño (o el terror) tejiera
Mitologías y cosmogonías,
Antes que el tiempo se acuñara en días,
El mar, el siempre mar, ya estaba y era.
¿Quién es el mar? ¿Quién es aquel violento
Y antiguo ser que roe los pilares
De la tierra y es uno y muchos mares
Y abismo y resplandor y azar y viento?
Quien lo mira lo ve por vez primera,

Siempre. Con el asombro que las cosas
Elementales dejan, las hermosas
Tardes, la luna, el fuego de una hoguera.
¿Quién es el mar, quién soy? Lo sabré el día
Ulterior que sucede a la agonía.

(de El otro, el mismo, 1964)