La Magia...

.... DEL DIRECTO

El nombre de mi blog me define, amo la música profundamente, de todos los estilos, mi preferida la de canta-autor, quizá porque mi segunda pasión es la poesía y encuentro mucha en las letras de las canciones.

Es un placer para mí presentaros a este “chavalín” asturiano, canta como los ángeles como podéis escuchar en el vídeo que os adjunto.
Tuve la suerte de verle desde la plataforma de los técnicos de sonido, les pregunté si podía subirme y me dejaron, - gracias chicos-, aunque no lo leáis , os quedé muy agradecida , lástima que me dejé el trípode, hubiera sido la guinda, creo que son las mejores fotos que tengo de un concierto ;-). Es muy difícil, la fotografía es luz y en los conciertos hay muy poca, salen unos tonos muy raros, peeero me encanta…
Me gustaría poner más fotos pero me temo que mi blog ya pesa demasiado, me gustan las fotos grandes.

Tres joyas

Dejo 3 temas alusivos a éste bello Paraíso Natural

Hoy os traigo 3 joyas arquitectónicas, me falta Santa Cristina de Lena, ya lo siento;es una lástima que al reducir tanto las fotos hayan perdido calidad, los monumentos son muy bellos.
Dejo enlace para quien esté interesado/a en saber más.

http://es.wikipedia.org/wiki/Arte_astur

Contigo

Asunción Del Olvido

Se cumplirán los ritos:
la memoria
ejercerá su oficio dignamente
derramando su lluvia de crepúsculos
en los labios insomnes.
Primero será un fuego,
un crepitar de vidrios luminosos,
un huracán de espuma
sediento y fugitivo.
Pero las viejas guzlas
sonarán dulcemente entre las llamas,
irán adormeciéndolas, velando
su dolido clamor.
Después serán las brasas,
el cansancio tenaz de unos reflejos
cada vez más lejanos,
cada vez más heridos
por una lenta niebla:
las palabras,
las huellas y los gestos
comenzarán su exilio hacia regiones
que jamás conocieron.
Implacable
se extenderá una sombra duradera.
Y luego, la ceniza,
con su quietud de estatua derruida,
testimonio de todos los inviernos,
brújula del silencio,
resumiendo la nada.
Nosotros,
desde playas remotas,
podremos contemplar cómo la hiedra
recubre nuestros nombres, cómo el frío
invade nuestro imperio.
No habitará el rencor en nuestros ojos
ni la nostalgia antigua
nos rozará las sienes.
Impasibles
veremos germinar aquella ausencia,
aquella oscuridad, aquel callado
y largo desamor…
Mas seguirán unidas nuestras manos,
a pesar del olvido.

Antonio Porpetta
(Ardieron ya los sándalos, 1982)

La foto está tomada hace pocos días, creo que yo estaba más nerviosa que la novia ;-), me encanta la fotografía, me queda tanto por aprender !!!!

Hacía mucho que no os ponía a mi diossssss, Sabina, ohhhhh

Arno

El río

Yo entré en Florencia. Era
de noche. Temblé escuchando
casi dormido lo que el dulce río
me contaba. Yo no sé
lo que dicen los cuadros ni los libros
(no todos los cuadros ni todos los libros,
sólo algunos),
pero sé lo que dicen
todos los ríos.
Tienen el mismo idioma que yo tengo.
En las tierras salvajes
el Orinoco me habla
y entiendo, entiendo
historias que no puedo repetir.
Hay secretos míos
que el río se ha llevado,
y lo que me pidió lo voy cumpliendo
poco a poco en la tierra.
Reconocí en la voz del Arno entonces
viejas palabras que buscaban mi boca,
como el que nunca conoció la miel
y halla que reconoce su delicia.

Así escuché las voces
del río de Florencia,
como si antes de ser me hubieran dicho
lo que ahora escuchaba:
sueños y pasos que me unían
a la voz del río,
seres en movimiento,
golpes de luz en la historia,
tercetos encendidos como lámparas.
El pan y la sangre cantaban
con la voz nocturna del agua.

Pablo Neruda

Son las gaviotas

SON LAS GAVIOTAS

Son las gaviotas, amor.
Las lentas, altas gaviotas.

Mar de invierno. El agua gris
mancha de frío las rocas.
Tus piernas, tus dulces piernas,
enternecen a las olas.
Un cielo sucio se vuelca
sobre el mar. El viento borra
el perfil de las colinas
de arena. Las tediosas
charcas de sal y de frío
copian tu luz y tu sombra.
Algo gritan, en lo alto,
que tú no escuchas, absorta.

Son las gaviotas, amor.
Las lentas, altas gaviotas.

-- Ángel González --