Carmen Martín Gaite

Ayer paseando por la bella Salamanca, me encontré con esta estatua dedicada a la escritora Carmen Martín Gaite, me gustó y aquí os la dejo.
El poema es de otra grande Gloria Fuertes, me hice un lío con ambas.
Gracias Gerardo por hacerme ver el error ;-) -por privado, eres un caballero-

EL AMOR TE CONVIERTE EN ROSAL...

El amor te convierte en rosal
y en el pecho te nace
esa espina robusta como un clavo
donde el demonio cuelga su uniforme.

Al tocar lo que amas te quemas los dedos,
y sigues, sigues, sigues hasta abrasarte todo;
después,
ya en pie de nuevo,
tu cuerpo es otra cosa,
...es la estatua de un héroe muerto en algo,
al que no se le ven las cicatrices.

Gloria fuertes

Un sueño cumplido

Por tierra

Por mar

Por aire

Ya os iré mostrando más, acabo de llegar y me voy otra vez.
Quienes me "conocéis de hace tiempo sabéis que el 2/11/2007, se cumplió uno de mis sueños; Venecia era otro sueño, ya cumplido en días pasados.Aún me quedan muchos por cumplir, espero que la vida me dé la oportunidad de realizarlos, mientras, los sueño...y también disfruto en la ilusión de que se cumplan. Todo llega, creo y deseo que así sea.

BALADA DEL MAL GENIO

Hay días en que siento una desgana
de mí, de ti, de todo lo que insiste en creerse
y me hallo solidariamente cretino
apto para que en mí vacilen los rencores
y nada me parezca un aceptable augurio.
Días en que abro el diario con el corazón en la boca
como si aguardara de veras que mi nombre
fuera a aparecer en los avisos fúnebres
seguido de la nómina de parientes y amigos
y de todo indócil personal a mis órdenes.
Hay días que ni siquiera son oscuros
días en que pierdo el rastro de mi pena
y resuelvo las palabras cruzadas
con una rabia hecha para otra ocasión
digamos, por ejemplo, para noches de insomnio.
Días en que uno sabe que hace mucho era bueno
bah tal vez no hace tanto que salía la luna
limpia como después de jabón perfumado
y aquello si era auténtica melancolía
y no este malsano, dulce aburrimiento.
Bueno, esta balada sólo es para avisarte
que en esos pocos días no me tomes en cuenta.
--Mario Benedetti--

HOJA

La Hoja

La hoja,

sin saber que está muerta,

cambia la curvatura de su periferia

y declina

con el rigor de los cristales del agua,

en el universo de cuanto nace.
En su memoria de caída,

su orfandad precipita el derrumbe de su calavera;

se torna cieno

y sume el néctar de su proceso

en el poro subterráneo

de alguna raíz maternal.
Y en su largo viaje

de muerta hecha gota,

sin darse cuenta

de su trágica progresión,

vuelve a la copa de la rama,

en un gesto de insurrección infatigable,

se multiplica

y repite su hazaña mortal.

Elías Letelier